Наші мерці межують з нашими полями.
Проростає між ними зелене суцвіття весни.
Останні верби в'юнкі -
пиляють.
Сходить на небо місяць пісний.
Простягаються в ніч заколисані смертю вітри,
Завивають углиб -
Зледенієш в імлистому ранку.
Перехресна молитва поділить вагання на три:
Зійдуть батько та син,
дух учепиться в бранку
Немає коментарів:
Дописати коментар